Morning Glory

No estúdio amplamente iluminado pelas janelas altas, um homem idoso, de avental sujo de tinta, encarava uma tela atacada por pinceladas caoticamente aleatórias. O barulho da porta por detrás de seus ombros chamou a sua atenção, despertando-o de sua zona criativa.
- Senhor Bush? Com licença.
- Ah, é você, Preston? Pensei que fosse uma dessas crianças terríveis da Jenna.
- Perdão, senhor. Espero não ter atrapalhado.
- Não, não, estava aqui buscando inspiração. Já é hora de meu remédio?
- Não, senhor Bush. O senhor me desculpe, mas tem um pessoal querendo falar com o senhor aí na porta.
- Que pessoal? Não estou esperando ninguém… É a Fox? Já disse pra Fox, a invasão foi baseada em informações do Donald, eu só assinei.
- Não, senhor Bush, não é a Fox. É um tal de Jair…
George Walker Bush então estreitou o seu olhar, como um míope que procura algo no éter. Nunca fora brilhante, e não seria agora, no alto de seus 72 anos, que se poderia esperar muito. Preston assumira o lugar de seu pai como mordomo da família Bush há 30 anos, e já estava acostumado.
- Jair? Que raios de nome é esse, é árabe?
- Não, senhor. É brasileiro.
- Brasileiro… Mas não conheço ninguém do Brasil.
- Ele diz que é presidente do Brasil, e que veio ver o senhor.
- Ah! É um barbudinho, com um sorriso bonachão?
- Não, senhor. É um alto, com cara de paspalho, o senhor me perdoe o comentário.
O ex-presidente então riu pela primeira vez.
- Ah, Preston… Sempre bem humorado. Lembra daquela vez em-
- Permito que ele e seus amigos entrem, senhor?
- Damn… Logo agora? Preston?
- Pois não, senhor Bush?
- Já está na hora de meu remédio?
Preston suspirou.
- Não, senhor Bush.
George Bush olhou para o quadro, e olhou para seu avental sujo.
- Digo que o senhor está ocupado?
- Não, não… Mande-os entrar. Vou apenas colocar um terno que esse pessoal adora uma foto.
George Bush se levantou, largou a paleta sobre o banquinho e começou a tirar o avental.
- Sirvo alguma coisa aos cavalheiros, senhor Bush?
- Não, não… — George bateu com a mão. — Ofereça, mas não sirva nada não. Não quero que eles se demorem, preciso terminar esse quadro.
Preston se virou e foi em direção à porta. Antes que transpusesse o portal, George Bush fez com que ele se virasse.
- Preston?
- Sim, senhor Bush?
- Quando for a hora do remédio, você me avisa?

• O quadro que ilustra essa mzr foi pintado por George Bush. Sim, é o Putin.